Lluvia en septiembre.

Parece que se han puesto de acuerdo para bautizar la ciudad, dudando que tenga alguna inclinación religiosa. Tampoco decide sus habitantes, ni la gente que viene o la que se va. No creo que le importe que me esté mordiendo las uñas o que las gotas de rocío que se acumulan en mi ventana, alimenten el color anaranjado del óxido. Ahora se muestra impasible y sus aguas edulcuradas disfrazan la sensación de fatiga, producto de tanta hipocresía. Se dio por vencida, dice que se va a marchar para no volver jamás. Pero, ¿a dónde irán a parar ahora las ratas? ellas no deciden donde nacen.